Anderson Muchari
Da la medianoche, en mis manos un crucifijo carmín,
Abandonado a toda la pena del engaño que urdieron en tu dolor,
maldigo: ¡malditos los hombres que luchan por el amor!
¡Negros los días que lucho por quitarte la condena eterna!
Francois Villanueva Paravicino
Escribirsobre Rodolfo Ybarra es referirse a un creador con alto compromiso político de izquierda radical y cierto anarquismo heterodoxo, de un crítico antisistema que denuncia las irregularidades y la corrupción de la sociedad, de un pensador que rechaza y demuestra lo que putrefacta a nuestro país; y para ello se vale de investigaciones intelectuales que desarrolla como periodista y escritor de oficio, que, como verán, ficcionaliza a través de la prosa literaria y la creación de universos escépticos, destructivos, paupérrimos, conflictivos, lacerantes y violentos.
Sigue leyendo La novela visceral en Matagente de Rodolfo YbarraEduardo Omar Honey Escandón
El súper especial del puesto de garnachas de Doña Pelos olía a dos cuadras de distancia. Era la hora del segundo almuerzo así que, sin avisar, salí de la oficina en el segundo piso del edificio de la Procuraduría. Nomás puse un pie en la calle y se me hizo agua a la boca. Ese plato solo lo preparaba antes de Cuaresma y en pleno viernes. Nos juraba que no contenía carne roja aunque nunca explicó la receta, menos los ingredientes.
—Pásele mi Comanche, ¿lo de siempre? —saludó apenas llegué a su puesto.
—Así es mi Pelosa, con la salsa más picosa, ración extra de carne santa y una Ketocola —pedí en lo que tomaba asiento en el banquito de plástico naranja.
Sigue leyendo El asesino del SATDayanet Polo
Hoy es la noche de mis emociones.
El dique se rompe, la bestia se escapa
y yo corro con ella.
La víctima fragante espera por mí,
los latidos de su sangre me llaman.
Tengo hambre de locura y de muerte.
Viviana Yolotzin Mendoza Hernández
Abro la caja de Pandora
el cuarto de Barba Azul
y mis celos desaparecen
con mi inocencia.
Mi mano saca objetos pequeños,
casi baratijas, cargados de memorias.
Miguel Diaz Barriga
En 1986 John E. Douglas publicó su libro “Manual de Clasificación Criminal” y con eso haría oficial, desde una de las agencias de investigación más relevantes de la historia (el FBI), el término “Asesino Serial”. Usó este concepto para describir a una o más personas que matan de manera deliberada a un mínimo de tres personas en un plazo corto de tiempo, con una forma de operar en común y con la intención de conseguir gratificación psicológica de algún tipo.
A partir de ese instante, el mundo pudo asignar en un grupo a personajes como Ed Kemper, Charles Manson, Ted Bundy, entre otros seres que habían cometido actos tan infames que eran dignos de ser separados del termino “los normales”, pero con esta división, este momento asignado, vino algo que a muchos ha generado confusión: la gente comenzó a admirarlos.
Sigue leyendo Ted Bundy me hace buena persona
Andrei Lecona Rodríguez
Universidad de Miskatonic
Arkham, MA.
Facultad de Filología
1 nov. 1892
Estimado Dr. August Bloch,
Conoce usted perfectamente mis objeciones a la publicación de este trabajo; puesto que aún desconocemos el paradero del Dr. Belknap, desaparecido poco tiempo después de terminar la traducción del manuscrito ms. 6066. El exhaustivo estudio que realicé de sus notas personales tras su desaparición deja, meridianamente claro, que no deseaba que esta traducción fuera publicada. La dificultad que supuso encontrar sus transcripciones sugiere que deseaba mantenerlas lejos de ojos curiosos. De hecho, tengo la certeza de que planeaba destruir sus notas junto con el propio manuscrito, cosa que solamente su inesperada desaparición evitó.
En cualquier caso, he atendido su petición —aunque no sin serias reservas— de redactar una detallada descripción del manuscrito, acompañada de la traducción del texto realizada por el Dr. Belknap. Mi única esperanza es que, tras leer su contenido, quepa en usted el juicio de no publicar este trabajo.
Saludos cordiales.
Dr. Phillip Long
Sigue leyendo Codex haereticusMicaela Ygich
Me levanté reacio al pensar que debía trabajar durante doce horas, con un sabor amargo en la boca, realmente disgustado. Quise mover mi cuerpo, pero me sentía pesado, tenía flojera. Traté de mover las sábanas y sentí el frío de la mañana. Observé por la ventana que el día estaba gris y triste. No quería ir, pero debía.
El uniforme estaba frío e hice todo lentamente, no me importaba la hora que debía llegar. Estaba cansado y atormentado por las tantas veces que debía ir a aquel lugar. Estar doce horas cuidando una gran mansión no era un placer. A los pocos días de haber estado allí, contemplé que era una tortura.
Subí al auto y emprendí el viaje tan repetitivo que hacía todos los días. Los mismos árboles, las mismas calles, la interminable ruta con los mismos animales a un lado y la agónica ausencia de humanos. Miré el cielo y lo vi negro, amenazante. Debía apurarme.
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El Nahual Errante 